В мир этот солнечный, зеленый
Командирован я на срок
Нести свой крест и груз огромный –
Грядущей вечности залог.
Осенней, зимнею ль порою
И я когда-нибудь умру,
Плененный черною дырою...
И выйду в белую дыру.
Мечась по жизни круговерти,
Бывает некогда вдохнуть,
Но дай мне Бог дожить до смерти -
А там и выдохну чуть-чуть.
Пусть нам не всем всего хватает,
Но всех равняет ада страх:
Кто здесь на лаврах почивает,
Там будет греться на углях.
И весна, и любовь, и цветы –
Это только мерещится нам.
В этом мире нет той красоты,
Что, быть может, увидится там.
Ко мне с косой зашла старуха,
Видать, приняв за старика,
Но, пожалев, шепнула в ухо:
- Зайду потом... Пиши пока!
Себя почувствовав не очень,
Я был наследством озабочен:
Чего купить и что продать,
А что с собой на небо взять?
Люблю сатиру я и юмор,
И, чтоб смешнее умирать,
Спешу, пока совсем не умер,
Со смертью в прятки поиграть.
Порок заложен в этом мире,
Прекрасном только иногда:
Что толку жить, влача, как гири,
Долги, болезни и года?
Обратным счетом, год за годом
Слабее тянет умирать.
Но срок отмерила Природа,
А меру надо соблюдать.
Надоело жить во плоти,
И, шагнувши к рубежу,
С миром боли я в расчете –
В мир без боли ухожу.
Закончив жизнь в сем мире тленном,
Я тем, быть может, и сгожусь
В миру ином, что не был членом
И не вступал ни в чей союз.
Пока дышу, в цейтноте сидя,
Спешу вершить свои дела.
На смерть я вовсе не в обиде:
Какой мне шанс она дала!
За вереницей дней летящих
Спеши – покудова живёшь,-
А там, гляди, сыграешь в ящик –
И жизнь новую начнешь.
Или трави себя диетой,
Иль ешь от пуза, сам не свой,
Но с каждым днем все ближе эта...
Что бродит по свету с косой.
Сегодня тот иль этот в моде,
А завтра – память под откос...
Приходят люди и уходят
Под скрип заржавленных колес.
Все в мире так: за око – око,
За радость – боль, за пряник – плеть...
А для того, чтоб стать пророком,
Сначала надо умереть.
Я рассчитал кончины год,
Открытьем этим очень горд,
И все ж порой, когда не спится,
Хочу в расчетах ошибиться.
Умру ли я, как сам сумею
Или судьба мне даст под дых –
Себя почти что не жалею,
Но жаль оставшихся в живых.
Не горбись, лежа во гробу
И не гневи свою судьбу,
Поскольку сгорбленная поза
Ведет к развитью сколиоза.
Убежать от шума городского,
Запереть сомненья на замок...
Умер Сталин, Брежнев, Горбачева...
Вот и я чего-то занемог...